neneverde

No pido nada sólo quiero lo que necesito lo que necesito puede parecer vulgar me da igual Los altos humos con los altos vuelos de las aves que padecen dolores estomacales a la vis ta es tá que la cagarán la chafaron ya. Escarabajo protector de todo mal libranos La tortuga es animal de mar y tierra pero no puede volar. No creo que quiera volar. Ella, se mete en su caparazón y es allí cuándo más vuela. Más alto que esos pajarracos estancados enfangados hasta las rodillas.

Dentro de una hora estaré camino de la montaña. Dentro de una hora qué será de mí... Confío plenamente una fuerza energía irresistible me lleva a confiar en ti en mí. Envenenemos nuestras almas juntos. Tu aquí, Mi aquí. Tan lejos, tan cerca bajo el mismo cielo todo es cuestión de cómo quieres ver las cosas.

Dicen por ahí que se los llevó a todos el flautista. ¡El flautista! ¡ahí va! el flautista... ¿a dónde fue? desapareció sin más... ¿Qué es esto? Una carta la abriré a ver que dice aunque no sea para mi. No te lo vas a creer, me ha llamado. ¿Y qué te ha dicho? Dime, ¿qué quería? Dice que ha encontrado una carta para mi en un almacén abandonado. Dicen que los niños fueron tras la música de su flauta. ¡Que lo busquen y que le corten la cabeza! ¿Pero entonces cómo encontraremos a los niños? ¿Niños? Eso da igual. Muerto él, podremos hacer más niños sin preocuparnos. Amanda, este email no dice todo lo que hay en la carta, pero ya sé que nunca podré dártela, y tengo miedo que lean esto y me maten. Amanda, ¿recuerdas dónde está nuestro árbol? Seguro que sí. Escóndete, que no te encuentren. Métete en el árbol. Nos están cazando a todos. En la carta decía que te escondieras, en el árbol, recuérdalo siempre. ¡Ahí está! Maldito, creías que te escaparías. Escapar de qué. Pu...

Si dins ses posidònies tries sortir a respirar. Ets valenta ànima voladora. Has sortit de s'aigua, quantes voltes t'has tirat de sa penya més alta i no t'has mort i has arribat avall has vist es peixos es eriçons, ses morenes, es pops les algues calamars la mar  has triat sortir a respirar respira ...

Cuántas veces hemos muerto Cuántas veces hemos parido Cuántas veces me has olvidado Cuántas veces te lo he recordado Cuántas medias verdades Cuántas medias mentiras Cuánto amor Te quiero Te deseo Poséeme Muere

Eres igualito que tu padre Qué dices, si es como tu hermano Mamá, soy yo Yo sigo diciendo que te pareces a tu padre Y yo a tu hermano, te hace lo que él me hacía. Qué va, es muy diferente Abuela, soy yo Ay, niño deja de decir soy yo Deja al niño que diga lo que quiera. Qué dices? Lo que oyes, murió. Hace diez minutos, no se podía hacer nada. Me voy a desmayar. PLOM. ¿Hijo? Señora, ¿qué pasó? su hijo se desplomó. Mamá, ¿dónde están las llaves de casa? Hoy dormirás fuera, para que no las olvides nunca más. Mamá, esta noche dormiremos fuera los dos. Ya, tu crees que vendrán de verdad a desahuciarnos. Mamá, para que no los olvides nunca más.

Primero fueron las especies luego el resto de nosotros y al final sólo quedó uno uno y... Tanto se superó que pudo ser solo él. Uno, solo y... Pero si es uno y solo entonces no es nada. Y la lógica aplastante.

Tu sabor áspero amarga mis sentidos me penetra el alma tan cálidamente que pierdo el horizonte de vista y solo siento. Tan pronto te vas el frío recorre mis venas de nuevo y mis ojos ya ven de nuevo el mismo viejo suelo desollado una vez más por tus manos ásperas como el suelo viejo. ¿Qué crees? Despegará la nave esta vez.

Rómpete ya Déjame en paz Y luego dirás que yo te he roto pero la verdad es que roto es cuándo mejor funcionas. Tic-tic-tic Tac-tac-tac cling --> muelle no hay mar.

Qué bellos se antojan ahora los recuerdos. Los recuerdos míos que entonces eran ahora. Y para ti ya éran recuerdos y ahoras. Qué bellos secretos guardamos aquí en esta casa. Esta casa grande como el mundo.

Me siento bien y no padezco, pues tengo suerte. Qué desgracia la mía ¿y te doy pena? Eso es que me quieres es eso ¿O quien me quiere me quiere más que eso? Más que eso, hay dolor, y hay sensación. Qué falso es el tiempo qué suerte sentirlo pasar como el viento a través de las ramas de mi árbol plantado y sin hojas porque es invierno. La primavera es como una herida abierta en mi pensamiento.

Espejito, espejito, ¿quién es la más bella de este reino? Tanto llevo cayendo que ya no siento el viento en la cara ni en el cuerpo. ¿Será que he dejado de caer? ¿Será que busco algo? Maestro mio que me enseñas el camino que no he de tomar. El que tomo lo estoy haciendo yo mismo. No será camino, sino sendero. Por eso me pongo a andar para encontrarte una vez más en el otro lado del puente. ¿Me saludarás esta vez? Contesta ya, y dime que no soy yo. Dime que somos todas feas. Necesito mover el culo una vez más. Esto nunca parará. Y que la realidad, es que la belleza nunca será. De repente aparecerá. Todo esto son espejos, en los que nos miramos, y lloramos si nos disgusta, nos reímos si nos gusta y nos aburrimos si no.

Només quan acceptam que la realitat va per sobre de la veritat és quan de veres som alguna cosa. ...

És l'amor del mite pel logos. O l'amor del logos pel mite. L'amor... El mite és fantasia col·lectiva i tradicional o acrítica. El logos és raó sistemàtica i crítica. Quan un mite s'autorracionalitza el resultat és la màgia.