ramas

Me siento bien
y no padezco,
pues tengo suerte.

Qué desgracia
la mía
¿y te doy pena?

Eso es que me quieres
es eso

¿O quien me quiere
me quiere
más que eso?

Más que eso,
hay dolor,
y hay sensación.

Qué falso es el tiempo
qué suerte sentirlo
pasar como el viento

a través de las ramas
de mi árbol
plantado y sin hojas
porque es invierno.

La primavera
es como una herida abierta
en mi pensamiento.

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